Voltando à ação, o filho seguia o pai de longe, até que este vai até uma casa, bate na porta e um homem vem atender.
            - Fabrício, que surpresa! Venha beber algo comigo. Estou sozinho, longe dos meus, não tenho ninguém para me acompanhar nos últimos minutos de 1993... - Abraça o outro - ... quer dizer, a gente nunca se conheceu muito bem, só de umas e outras no bar, de jogar conversa fora... Mas gosto de você, rapaz... - Os dois entram na casa. - Pelo menos uma cerveja eu tenho na geladeira para não iniciarmos o ano à seco.
              Fabrício ao entrar, olha para o relógio da sala, que marca exatamente onze minutos para meia-noite. Começa a relembrar do momento que lhe foi dado o endereço que remoeu por incontáveis horas. - "Rua dos Ingazeiros, 39". Não tinha erro. Nem tampouco na descrição física do indivíduo. Era forte, calvo, gostava de usar camisas de tecido xadrez, como a que usava alí na sua frente. Entretanto, a pessoa que tinha lhe dado aquelas informações era simplesmente um pinguço, muito considerado quando estava longe do copo, mas isso era coisa rara porque passava mais tempo no boteco do que fora dele... Não! Era demais! Recusava-se a acreditar!
               O dono da casa tira dois copos da cristaleira da sala, e os coloca sobre a mesa. O primeiro para o visitante e o segundo para si mesmo. Entrega o copo para Fabrício, sorrindo gentilmente.
                - Essa vida que levo, longe da família... Minha mulher e meus filhos ficaram no norte...
                Fabrício nada responde. Observa o conhecido, que desiste da conversa.
                - Bem, vou pegar a cerveja. Está geladinha.

               Quando fica sozinho, o visitante tenta acalmar seus pensamentos. Seria o comentário malicioso de um sujeitinho invejoso. É, sim. Porque Rosalva era bonita, linda por sinal, e ele, Fabrício, era invejado por causa disso. - Pensava.

              Ah, mas a natureza humana!... A dúvida cercada de muita angústia atrapalhava até mesmo a respiração do Fabrício. Estava ofegante, pela incerteza, o sentimento de amor traído... Suava frio.

             Não aguentando mais, foi até o quarto de Januário. Tiraria de vez a cisma. Sentia-se envergonhado pelo que fazia, porém não ia recuar. Abre a porta do quarto, que estava entreaberta, e mal pode se conter nas pernas. A presença da esposa, na cama, agasalhada apenas por uma coberta e o seu susto com a presença dele. Junto a ela, na cabeceira da cama, um champanhe fechado, mergulhado num balde de gelo e duas taças. Ela se assusta quando o vê, alí na sua frente.

                   - Fabrício!
                  A mulher tenta sair do leito, contudo fica acanhada porque parte dos seios aparecem aos primeiros movimentos que faz de se levantar. Estava nua. Volta a cobrir-se até a altura dos ombros para tentar ocultar a nudez, que já estava nos pensamentos do marido numa entrega louca e desenfreada entre os dois amantes. Perdida, Rosalava leva as mãos ao rosto. Balbucia algumas palavras. Procura manter a calma para tentar argumentar com o marido.
                   - Fabrício, o que está fazendo aqui?
                   No encontro do casal, ele a olha friamente. Ela tenta, sem jeito, disfarçar.
                   - E o Luiz Carlos? Você o deixou sozinho? Ele tem pavor de fogos...
                  Fabrício tira as luvas do bolso da calça e as coloca nas mãos. Depois tira o revólver da cintura. Ao gesto dele, ela cobre-se mais ainda. Ela sente um misto de pavor e de vergonha por estar naquele estado. Ela treme de medo, não conseguindo coragem para gritar por Januário. Vêm-lhe à cabeça os encontros furtivos com o amante, as tardes que passavam juntos, quando o marido viajava e o filho estava na escola. Rosalva termina por deixar transparecer tudo isso no seu olhar furtivo, insistente, para a porta do quarto. Um olhar de cumplicidade que deixava Fabrício mais desnorteado ainda. As informações que lhe foram dadas, todas verdadeiras, deixavam aquele homem sem ação. Ele ainda a amava, mesmo depois de mais de dez anos de casamento. Como, então, ela teve coragem de fazer aquilo? A mãe do seu filho! Doía muito!...
            Nesse estado de inércia, com um à olhar para o outro, o casal aguarda. Ouvem-se passos. É o dono da casa que ao chegar mal entra no quarto e já faz alguns comentários sobre o visitante, que se escondeu atrás da cortina da janela, de tecido espesso e comprido, quando percebeu que ele se aproximava. Nesse momento, Fabrício aponta a arma para a mulher.
               - Rosalva, minha querida, o seu marido apareceu. Quando eu ia abrir uma cerveja para tomar com ele... Sumiu! Parece maluco!

                Rosalva não o ouve. Seus olhos estão esbugalhados, fixos na janela. Ao notar, Januário se assusta.
                - O que houve, mulher?
               Januário, o amante, procura averiguar o que assusta Rosalva e se depara com o Fabrício passando a apontar a arma para ele também. Tenta uma saída, enfim, algo em que o marido traído venha acreditar.
                - Olha, não é nada disso que você está pensando..

               Qualquer justificativa nesse instante soa como falsidade, enquanto uma nova sequência de fogos passa despercebida para Fabrício. Recorda o dia anterior, quando chegou de viagem em casa, e a mulher, " com muitas saudades dele" , o beijara apaixonadamente. Um beijo conservado nos lábios somente para ele, bem como aquele corpo. Encara a mulher.

                - "Falsa!" "Fingida!" - o marido traído vai remoendo esses pensamentos.

                Da mesma boca que lhe dera o beijo, saíra o pedido de passar o último dia do ano na casa da mãe, a sogra que enche a paciência dele por julgá-lo um vagabundo que tinha nas suas viagens de representante comercial a desculpa das coisas erradas que fazia.

               "Pobre sogra!" "Como estava errada!" "Era a filha que não prestava!" - Fabrício pensa.
            Uma seqüência de fogos bem mais intensos desperta Fabrício. Luiz Carlos, fora da casa, encolhe-se na porta da entrada. O pai, enquanto isso começa a ser dominado por uma tremedeira nas mãos pelo ódio crescente que acumula em seu íntimo. Tenta se controlar. Januário e Rosalva se assustam. O amante tenta contornar a situação.
            - Calma, por favor. Largue a arma. Vamos conversar... - tenta se aproximar aos poucos, a fim de tomar o revólver do outro.
             - Fique quieto! Vamos esperar dar meia-noite.
          

            - É, está bem, vamos esperar. - Januário, receoso - Vou abrir o champanhe... Vou à cozinha pegar mais uma taça... - faz menção de sair.
            - Fique aí! - Fabrício, enérgico - Ninguém sai daqui antes da meia-noite!
            Não teriam que esperar muito. Faltavam cinco minutos para a hora estipulada. Mais fogos, desta vez em maior quantidade, ecoam pela casa. O pequeno, ao ouvir o barulho e ver tantos clarões, entra de qualquer maneira na sala da casa, aproveitando que a porta estava encostada. O instinto domina qualquer razão que o impedia de adentrar naquele estranho recinto. O pipocar dos explosivos aumenta gradativamente, tornando o momento ensurdecedor. Segundos são ouvidos em explosões, até que no meio delas o relógio da sala dá o seu toque ao completar a hora. No meio do barulho, vindo de fora, o menino tem a impressão que dois fogos explodem dentro da casa, tamanha é a intensidade das explosões, deixando-o com a impressão de terem vindo do cômodo ao lado.